Kapitel 8: Bürgermeister Egbert von Dotterhausen und das Rührei-Fiasko Die Uhr auf dem Dach hatte gerade den dritten Sprung zurück gemacht, als Egbert von Dotterhausen aus dem Nichts auf dem Rathausplatz erschien. Kein Ei war jemals so standhaft gewesen: perfekt oval, schimmernd, leicht nervös, aber mit der Autorität, die nur ein unbefruchtetes Ei besitzen kann. Die Bürger standen in endlosen Reihen, Teller in der Hand, die Luft roch nach Petersilie, Butter und unvergleichlicher Erwartung. „Endlich!“, rief jemand. „Rührei! Wir hungern nach der Vision!“ „Und nach Geschmack!“, rief ein anderer, der ein winziges Glas Ketchup balancierte. Die Presse war da: Kameras, Drohnen, Mikrofone. Reporter dokumentierten jede winzige Bewegung von Egbert. Egbert, hoch erhoben auf einem Podest, kratzte mit seinem Eierschalenspatel elegant eine imaginäre Nase und sprach mit einer Stimme, die nur Eier besitzen: „Liebe Bürger… ich verspreche… Wir werden alle… Rührei haben… und Petersilie obendrauf.“ Ein Journalist flüsterte in sein Mikrofon: „Es ist unglaublich… Das Ei spricht, und alle hören zu.“ Die Uhr über dem Rathaus begann, Minuten zu jonglieren, Sekunden auf die Bürger herabzuschmeißen – und plötzlich begannen die Teller sich von alleine zu bewegen. Eier sprangen in Pfannen, Butter tanzte durch die Luft, Petersilie bildete spiralförmige Konfettiwolken. Die Bürger jubelten, als ob sie gerade eine Revolution erlebt hätten. Und Egbert? Er rollte majestätisch über das Podest, nickte der Menge zu und schloss die Augen – nur ein kleiner Sonnenstrahl spiegelte sich in seiner Schale. Dann, wie von einem geheimen Dirigenten angestoßen, begannen die Teller zu schweben. Rührei flog wie flauschige Wolken durch die Luft, Petersilie landete punktgenau auf jedem einzelnen. Die Reporter schrieen: „Historisch! Bürgermeister Ei serviert! Revolution im Frühstücksritual!“ Die Uhr, die alles beobachtete, lächelte. Sie wusste, dass diese Stadt nun offiziell absurd war – aber glücklich. Und irgendwo in der Menge murmelte ein Bürger: „Vielleicht… sollten wir den Eier-Hunger jeden Tag feiern.“ Egbert nickte zustimmend. Kein Wort nötig. Nur Glanz. Nur Schale. Nur Petersilie. RIEFUNKE