Gerti Staub – Kinderwagen-Testritt durch Graz Gerti Staub und Professor Schwarz standen auf dem Bürgersteig, die Sonne blitzte zwischen den Häusern hervor. Der Kinderwagen – mit Opel-Rad und Cyanoacrylatverstärkung – war bereit für seinen großen Stadttest. „Also gut“, sagte Gerti, die Hände auf dem Griff, „wir testen jetzt Stabilität, Kurvenverhalten und… die Aufmerksamkeit der Passanten.“ Professor Schwarz nickte, leicht angespannt. „Vergiss nicht: Wir müssen auch den Herzschlag des Babys simulieren.“ Gerti drückte den Wagen an, er rollte über das Kopfsteinpflaster. Die Räder quietschten, das Opel-Rad schlug leicht aus, und Passanten blieben stehen, rieben sich die Augen und murmelten: „Was zum…?“ Eine Straßenbahn quietschte um die Ecke, Gerti machte einen eleganten Schlenker – das Opel-Rad leistete tapfer Widerstand. Zwei Tauben stoben auf, ein Fahrrad klingelte schrill. „Siehst du? Stabilität – 1A“, rief Gerti. „Kurvenverhalten – fast wie Formel 1!“ Professor Schwarz hielt sich am Wagen fest, während ein Kind erstaunt hinter ihnen herlief: „Mama, das ist ein Zauberwagen!“ Dann, aus dem Nichts, tauchte ein besonders eifriger Polizist auf. Augen schmal, Blick streng, Hand auf der Hüfte. „Halt! Kinderwagen sofort abstellen!“ Gerti blieb stehen. „Oh… hallo Herr… äh… Beamter.“ „Dieser Kinderwagen ist nicht zugelassen für öffentliche Wege!“, rief der Polizist. „Beschlagnahme! Herausgabe nur gegen Barzahlung von 80 Euro Strafe!“ Gerti seufzte, holte ihren kleinen Rechner hervor. Professor Schwarz schaute neugierig zu, wie sie begann, Zahlen zu tippen. „Also… 80 Euro Kaufpreis, plus 80 Euro Strafe… das macht 160 Euro. Geteilt durch zwei Kinder… genau, pro Kind 80 Euro.“ Der Polizist runzelte die Stirn. „Wie bitte?“ Gerti lächelte charmant. „Mathematik, Herr Polizist. Effizienz. Alles fair. Pro Kind 80 Euro. Zahlen wir sofort.“ Professor Schwarz zog das Bargeld aus der Tasche, überreichte es, und der Polizist, sichtlich erleichtert, dass endlich jemand rational dachte, händigte den Kinderwagen aus. Gerti und der Professor atmeten auf. Sie hatten nicht nur den Stadttest bestanden, sondern auch den Bürokratie-Check. „Na also“, sagte Gerti, während sie den Wagen wieder in Bewegung setzte, „es geht alles, wenn man nur richtig rechnet.“ Und so rollten sie, mit einem quietschenden, improvisierten Kinderwagen, über die Straßen von Graz – zwei Erwachsene, ein Kinderwagen mit Opel-Rad, Cyanoacrylatkleber und Mathematik im Gepäck. Die Stadt schaute zu, die Tauben flogen auf, und irgendwo zwischen Kopfsteinpflaster und Straßenbahn quietschte ein Rad – das letzte Zeugnis des Chaos, das Gerti Staub meisterhaft gebändigt hatte. RIEFUNKE