Der Teppich zitterte leicht, als würde er atmen, bevor sich die Ecke wie von Geisterhand erhob. Ich kniete mich nieder, spürte die Kälte unter meinen Fingern, und die Luft roch plötzlich nach alten Fotos und Lavendel. „Das war deine Mama“, flüsterte ich, obwohl niemand außer uns hier war, und die Stille schien die Worte aufzusaugen. Ein leises Kichern schwebte durch den Raum, als ob sie die Angst kanalisierte und in ein sanftes Spiel verwandelte. Plötzlich sprang das Fernsehgerät an, flackerndes Licht spiegelte sich in den Augen, die ich kaum hatte sehen können. Auf dem Bildschirm war kein Programm, nur Wellen aus Schatten und fließendem Licht, die wie Finger nach uns griffen. Der Raum schien größer zu werden, oder wir schrumpften – das war schwer zu sagen, zwischen Realität und Geistermoment. Ein altes Lied, das niemand jemals gespielt hatte, begann leise zu summen, als würde die Spieluhr aus deinem vorherigen Traum zurückkehren. Der Teppich senkte sich wieder, doch ich wusste, dass das nicht das Ende war – nur eine Einladung. „Sie zeigt uns, dass sie hier ist“, murmelte ich, während die Schatten der Möbel wie tanzende Zuschauer auf uns herabsahen. RIEFUNKE