Über den Wolken, 14 km über dem Öl-Golf, schwebte das Flugzeug von TRUMP, während die Ratten des Riefunke-Orchesters hektisch ihre Instrumente gegen Zangen tauschten. Rattenorchester: „Links! Links! Tiebwekschaden!“ – jede Pfote blitzte im Neonlicht, während sie das Metall bearbeiteten. Ziel: Vorfahren in Minnesota besuchen, aber erst die Technik reparieren. Kein Problem, dachte das Orchester, Chaos ist ihr Element. Mit einer Mischung aus Akrobatik, Mut und absurdem Ehrgeiz sprangen sie aus dem Frachtraum – Zange in der Pfote, Fell im Wind – und klebten an der Außenhülle des Regierungsflugzeugs. Fensterklopfen: „Klopf! Klopf! Reparatur fertig! Sieh mal, TRUMP!“ TRUMP (leicht benebelt, Champagnerbläschen steigen): „Wer… wer klopft da? Ohhh… Sekt… sehr gut… sehr, sehr gut… ich fühle die Musik… irgendwas Rattiges…“ Die Ratten sahen, wie er taumelte, blubbernd im feinsten Sekt, und beschlossen kurzerhand: Mission erfüllt, Bewunderung sichern, Chaos intakt lassen. Und irgendwo zwischen den Bläschen, der Neonreflexion des Öls und der 14 km Höhe summte das Orchester: „Alles repariert, alles fiedlich, alles RIEFUNKE. Über den Wolken gibt es keine Politik, nur Tanz, Zangen und Pfotenmusik.“ RIEFUNKE