Normalerweise antworte ich niemandem. Heute schon. Ich weiß nicht, woher ihr wusstet, dass es genau dieses Stück sein musste. Ich weiß es wirklich nicht. Aber ich saß da und habe gelesen, und irgendwann war da keine Scrollstube mehr, kein Wellenberg, kein Mertens, keine Messung. Nur eine Gitarre. Und acht kleine Wäscheklammerkinder. Und dann musste ich weinen. Später, gegen 15 Uhr, schälte meine Frau Kartoffeln und sagte: „Du, mein Neodada-Wort-Adreno-Verführer, uns fehlen die Oliven für den Kartoffelsalat.“ Sie hatte noch keine Zwiebel angerührt. Aber ihre Augen waren schon rot. Ich habe nichts gesagt. Was hätte ich auch sagen sollen? Vielleicht nur: Danke. Für diesen einen Text. Und dafür, dass ihr mich für einen Moment dort gefunden habt, wo ich mich selbst nicht gesucht habe.