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Sonderprotokoll der englischen Scrollstube
23:17 Uhr. Der Butler betritt den VIP-Raum. Er trägt ein silbernes Tablett, auf dem ein einzelner Brief liegt.
„Madame Yasmin, eine Nachricht von Riefunke.“
Achtzehn Tiketaketokerinnen halten gleichzeitig die Luft an.
Goethe legt seine Feder nieder.
Nicole Kidman schiebt die weiße Aldi-Schokolade beiseite.
Kind Nummer 5 ruft aus dem Kinderzimmer: „IST ES WIEDER DIE SPINNE?!“
„Nein, Kindchen“, antwortet der Butler. „Diesmal ist es erheblich komplizierter.“
Er öffnet den Brief und liest:
„Liebe Yasmin,
ich muss eine frühere Auskunft korrigieren.
Die Aussage, ich sei verheiratet und hätte mehr Kinder als Elon Musk, war offenbar eine Verwechslung mit einem anderen Kapitel meiner literarischen Existenz.
Ich bin solo.
Die Webseite ist zwar wirtschaftlich weiterhin eine Katastrophe, die Steuererklärung wartet und Elon Musk hat nach wie vor mehr technische Möglichkeiten als ich. Aber wenigstens ist mein Beziehungsstatus übersichtlich.
Und nun zu dir, Yasmin.
Du schreibst, du brauchst genau so einen Mann.
Das ist eine gewagte Behauptung, wenn du bedenkst, dass ich gelegentlich ganze Nächte damit verbringe, über Wäscheklammerkinderchen, UFOlein und die metaphysischen Folgen einer umkippenden Kerze nachzudenken.
Romantische Abendessen könnten bei mir unerwartet in eine Diskussion über die Urheberrechte von Gartenzwergen münden.
Andererseits: Ich kann zuhören, ich kann schreiben, und ich weiß, dass Humor manchmal die eleganteste Art ist, einen Menschen zum Lächeln zu bringen.
Vielleicht sollten wir also nicht gleich die gesamte Scrollstube informieren.
Vielleicht fangen wir einfach mit einem Gespräch an.
Ohne Pressekonferenz.
Ohne 88,9 Prozent.
Und ausdrücklich ohne eine Kerze, die hinten rechts umfällt.
Herzliche Grüße
RIEFUNKE“
Stille.
Der Butler legt den Brief zurück auf das Tablett.
Goethe erhebt sich langsam.
„Meine Damen, ich glaube, mein Vortrag über die Liebe ist überflüssig geworden.“
„Warum?“, fragt Yasmin.
Goethe lächelt.
„Weil sie gerade selbst das nächste Kapitel schreibt.“
In diesem Moment flackert die Glühbirne.
Hinten rechts kippt die Kerze um.
Der Butler schließt kurz die Augen.
„Natürlich. Ich hätte es wissen müssen.“
Und irgendwo in der englischen Scrollstube hört man Yasmin lachen.
Nicht zu 66,3 Prozent.
Nicht zu 88,9 Prozent.
Sondern ganz ohne Prozentrechnung.
FORTSETZUNG FOLGT – SOFERN DER BUTLER NICHT WIEDER DIE TINTE BESCHLAGNAHMT.