NICOLE KIDMAN UND DIE ACHT WÄSCHEKLAMMERKINDER Nicole Kidman stand plötzlich neben mir. Sie sah mich an. Dann stellte sie sich auf die Zehenspitzen. „Riefunke.“ „Ja?“ „Ich bin 32 Zentimeter größer als du.“ „Das ist mir aufgefallen.“ Sie setzte sich. Jetzt war sie nur noch 18 Zentimeter größer. „Riefunke.“ „Ja?“ „Wirst du mir immer treu bleiben?“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Sie sah auf die Skulpturen, die sie im Laufe ihrer filmischen Karriere bekommen hatte. Gold. Silber. Glitzer. Schwere Dinge. Sehr schwere Dinge. „Weißt du“, sagte Nicole, „diese Preise sind ein Witz.“ Sie nahm einen davon hoch. „Schau.“ Sie klopfte dagegen. KRRRRT. „Hörst du?“ „Was?“ „Nichts.“ Sie stellte die Skulptur wieder hin. „Ich brauche jemanden an meiner Seite, mit dem ich meine filmischen Preise teilen kann.“ Ich sah sie an. „Wie viele?“ „Viele.“ „Sehr viele?“ „Unvernünftig viele.“ Da kamen die acht Wäscheklammerkinder herein. Nicole sah sie. Ihre Augen wurden groß. „Oh.“ Das erste Kind versteckte sich hinter dem zweiten. Das zweite hinter dem dritten. Das dritte hinter dem vierten. Am Ende standen alle acht hintereinander. Nicole lächelte. „Ich liebe eure acht Wäscheklammerkinder.“ Das kleinste Kind trat hervor. „Wir sind nicht käuflich.“ Nicole nickte. „Das gefällt mir.“ Dann sah sie mich an. „Riefunke.“ „Ja?“ „Ich möchte dir etwas schenken.“ Sie zeigte auf die acht Kinder. „Sie sind frei zur Adoption.“ Wellenberg kam herein. Er trug seinen roten Ordner. „Das muss ich dokumentieren.“ Mertens kam hinter ihm. „Ich messe zuerst die emotionale Übertragung.“ „Und?“, fragte Wellenberg. Mertens schaute auf das Messgerät. Nichts. Dann: KRRRRT. Ein Ausschlag. Mertens wurde blass. „Was ist passiert?“ „Sie haben entschieden.“ „Wer?“ Mertens zeigte auf die Kinder. „Die acht.“ Das kleinste Wäscheklammerkinde nahm Nicole an der Hand. „Wir bleiben bei Riefunke.“ Nicole lächelte. „Dann behalte ich die Preise.“ Der Türsteher öffnete die Tür. Draußen wartete niemand. Nur die Welt. Nicole sah mich an. „Riefunke.“ „Ja?“ „Du bist zwar 32 Zentimeter kleiner.“ „Ich weiß.“ „Aber irgendwie.“ Sie überlegte. „Irgendwie passt du genau.“ Und irgendwo in der Ferne fiel eine goldene Skulptur um. KRRRRT. Die acht Wäscheklammerkinder applaudierten. Der Butler stellte Tee bereit. Und RIEFUNKE blieb treu. Nicht Nicole. Nicht den Preisen. Sondern den acht kleinen Kindern, die niemand haben wollte und die deshalb genau richtig