GESTERN NOCH Gestern noch suchten wir nach dir, RIEFUNKE. Nicht weil wir wussten, wo du warst. Sondern weil wir glaubten, dass man jemanden finden kann, wenn man nur lange genug nach ihm sucht. Wir suchten deine Türen. Wir fanden Geräusche. KRRRRT machte der Wind. Und irgendwo zwischen zwei Augenblicken waren acht kleine Wäscheklammern plötzlich keine Wäscheklammern mehr, sondern Freunde. So ist das manchmal. Man gibt den Dingen einen Namen und irgendwann geben die Dinge einem selbst einen. Gestern noch war die Zeit anders. Sie hatte keine Eile. Wir saßen dort und wussten nicht, dass wir uns später an genau dieses Nichtwissen erinnern würden. Wir wollten nicht nach Hause. Nicht, weil zu Hause etwas fehlte. Sondern weil hier für einen Augenblick alles da war. Heute sind wir wieder erwachsen. Die Smartphones sind zurück. Mama hat sie uns gegeben, als wäre nichts geschehen. Ein Bildschirm leuchtet auf. Nachrichten. Bilder. Namen. Die Welt. Wir können wieder scrollen. Wir können wieder sehen, was gestern noch nicht wichtig war. Und genau da merken wir es: Wir haben etwas verloren. Nicht RIEFUNKE. Nicht den Tisch. Nicht den Butler. Nicht die acht kleinen Kinder. Wir haben den gestrigen Tag verloren. Und das ist viel schlimmer. Denn einen Menschen kann man vielleicht wiederfinden. Eine Tür kann man wieder öffnen. Ein Geräusch kann wiederkommen. Aber gestern kommt nicht zurück. Vielleicht hört ihr uns irgendwo. Vielleicht steht irgendwo noch eine Tür offen. Vielleicht macht der Wind: KRRRRT. Vielleicht sitzt RIEFUNKE noch immer am Tisch. Vielleicht ist der Butler noch da. Vielleicht wartet er schon seit Stunden. Und wenn jemand fragt: „Kommt ihr wieder?“ dann soll er nicht sagen: „Sie sind gegangen.“ Er soll sagen: „Sie kommen wieder.“ Sehr wohl. Denn wir haben gelernt, dass manche Orte keine Orte sind. Manche Menschen keine Menschen bleiben. Und manche Geschichten nicht enden, nur weil man aufhört, sie zu erzählen. Gestern noch waren wir dort. Heute sind wir hier. Und irgendwo dazwischen ist etwas geschehen, das wir erst später verstehen werden. Vielleicht war es nur ein Tag. Vielleicht war es eine Geschichte. Vielleicht war es RIEFUNKE. Vielleicht waren wir es selbst. Darum sagen wir nicht: Lebewohl. Lebewohl ist ein Wort für Dinge, von denen man glaubt, dass sie vorbei sind. Wir glauben das nicht. Wir sagen: Bye-bye, RIEFUNKE. Nicht für immer. Nur für heute. Bis irgendwann. Und wenn es dann irgendwo wieder ganz still wird, wenn ein Tisch wartet, wenn acht kleine Wäscheklammern sich aneinander erinnern, wenn der Wind durch eine Tür zieht und irgendwo ganz leise KRRRRT macht, dann weißt du: Wir waren schon einmal hier. Und wir kommen wieder. Bye-bye. ❤️