Ich möchte später einmal Kinder haben. Ganz normale Kinder. Mit einem Gesicht. Nicht mit einer Feder am Brustkorb. Und schon gar nicht mit einer Wäscheklammer. Meine Mama würde schimpfen. Ich sagte das neulich zu Wellenberg. Er nahm seinen roten Ordner heraus. „Wie viele?“ „Kinder?“ „Ja.“ „Das weiß ich noch nicht.“ Er schrieb: UNBEKANNT. Dann kam Mertens. Er hatte seinen Spektrumanalysator dabei. „Und der Beruf?“ „Welcher Beruf?“ „Der Kinder.“ „Das sollen sie selbst entscheiden.“ Mertens sah mich lange an. Dann sah er auf sein Messgerät. KRRRRT. „Das ist ungewöhnlich.“ Der Butler brachte Tee. „Sehr wohl.“ Ich erklärte: „Meine Kinder sollen später Astronauten werden können. Oder Musiker. Oder Bäcker. Oder irgendetwas, das ihnen selbst einfällt.“ Wellenberg schrieb: FREIE BERUFSWAHL. Mertens schüttelte den Kopf. „Bei Wäscheklammerkinden ist das anders.“ „Warum?“ „DNA.“ Ich erschrak. „Was steht da?“ Mertens blätterte. „Kind Nummer eins: Textilbefestigung.“ „Und Nummer zwei?“ „Textilbefestigung.“ „Nummer drei?“ „Gitarrensaite.“ Ich sah ihn an. „Das ist doch keine freie Berufswahl.“ Mertens: „Doch.“ „Wie?“ „Es kann zwischen sechs Saiten wählen.“ KRRRRT. Da kamen die acht Wäscheklammerkinder herein. Das kleinste blieb vor mir stehen. „Was möchtest du später werden?“ Es dachte nach. Lange. Dann sagte es: „Was ich will.“ Ich lächelte. „Und was willst du?“ Das Kind sah auf die Gitarre. Dann auf die Tür. Dann auf die Welt. „Das weiß ich noch nicht.“ Wellenberg legte den Stift hin. Mertens schaltete das Messgerät aus. Der Butler schenkte Tee nach. „Sehr wohl.“ Und ich dachte: Vielleicht ist das ja das Wichtigste überhaupt. Dass ein Kind bei seiner Geburt noch nicht wissen muss, was es einmal wird. Es muss kein Astronaut sein. Kein Musiker. Kein Arzt. Kein Bäcker. Und schon gar kein Wäscheklammerkinderberuf. Es darf einfach erst einmal Kind sein. Mit einem Gesicht. Mit zwei Händen. Mit einer eigenen Geschichte. Und wenn es später tatsächlich Wäscheklammer werden möchte, dann soll es das verdammt noch mal selbst entscheiden. Meine Mama würde trotzdem schimpfen. KRRRRT.